Spoiler

BEATRIZ se halla plenamente metida en la trama de la novela cuando una voz le rezonga:

―Vieja, a ver si aflojamos con la lectura y apagás la luz.

―Ya va, Víctor, cinco minutitos y termino.

―Eso mismo me dijiste hace media hora. No estarás leyendo esa novela para amas de casa… «Cincuenta sombras de Grey». ¡A tu edad! ―dice el anciano y ríe.

―No seas ridículo. Ya sabés que a mí me gustan las de detectives.

―Ah, yo no sé ―dice Víctor, y le arranca el libro de las manos; al devolvérselo, pondera―: Buena historia, pésima resolución…

―¡Si la leíste, no me contés nada! ―protesta Beatriz.

―… mirá vos que esa flacucha y desabrida del ama de llaves iba a ser la asesina del destornillador. ¡Por Dios!

Beatriz dice «¡Ay!», cierra el libro, se levanta. Cuando retorna, Víctor, socarrón, le inquiere:

―Vieja, ¿estás chinchuda?

―Para nada, querido ―le responde la mujer y, mientras deposita algo sobre la mesita de luz, agrega―: Te saqué un destornillador de la caja de herramientas; como vos nunca tenés tiempo para ajustar las bisagras de la ventana del living… ¿Te molesta?

―Al contrario, querida; me ahorrás trabajo ―dice Víctor, y traga saliva, y se emboza, y no duerme.

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