Camila

ERA PERFECTA. La compré en un bazar de oriente y me costó un ojo de la cara, el izquierdo, para ser más preciso. Lo pagué sin chistar. Sus cinco centímetros de altura resumían la belleza de todas las mujeres del mundo.

Al tiempo, ella me dijo que añoraba su tierra, que un símbolo de la misma, un camello, disminuiría su aflicción.

―Pero, dónde voy a poner un camello. ¿En la sala? ―le dije azorado.

―En un establo, junto a mi casa, sobre tu escritorio ―dijo, y comprendí que debía volver a oriente.

Su deseo me costó una oreja. Tras oír su canto, pegado a mi oreja única, olvidé el precio.

A poco, mi amada, hecha llanto de luna, me dijo:

―Estoy cansada de vestir estos andrajos de muñequita, si pudieras traerme sedas, hilos y una aguja, acordes a mi tamaño, sabrías de mi verdadera elegancia.

Esta vez regresé de mi peregrinaje sin una mano. Después de que ella bailara con sus pies descalzos sobre la palma de mi única mano, no me importó.

Al día siguiente quiso que le preparara el camello, para ir a coser junto al monte de libros que crecía en mi escritorio. Luego me pidió que le trajera agua fresca. Cuando tornaba, dejé caer el dedal de agua al divisar como las ancas del camello se perdían a través del ojo de la aguja.

Comprendí la trama del engaño y lloré. Lo que no sabía entonces, era que el camello, para disgusto del milenario dueño del bazar y para mi placer, había cruzado solo.

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