Peripecias de un asesino serial

AQUELLA SOMBRÍA NOCHE, el esqueleto de una de mis víctimas salió intempestivamente del armario, buscó entre mis viejos discos de pasta y puso en el equipo de música «La cumparsita». Con vehemencia me exigió que bailemos. Le respondí que me había doblado el tobillo mientras corría en el parque, pero, lógicamente, no me creyó y me vi en la obligación de aceptar. Imaginé que la cosa terminaría ahí, pero el convite volvió a repetirse, noche tras noche; por lo que concluí que debía conseguirle una pareja —aunque eso me apartara de mi línea de trabajo— con las adecuadas habilidades tangueras. No miento al decir que recorrí la ciudad de punta a punta, y de milonga en milonga, sólo para toparme con principiantes. Sin embargo, reconozco que hubo un par de excepciones: una rubia jovata, pasada de quilos, que movía las piernas con la elegancia de un ángel; y una veinteañera tímida que apenas pisaba la pista de baile se transformaba en una «femme fatale»; pero, lamentablemente, la estructura ósea de sus respectivos esqueletos —sobra decir que soy un especialista en estos menesteres— no se correspondía con la de mi bailarín de armario. De todas maneras no pienso abandonar la búsqueda; me han comentado que en la ciudad vecina hay una milonga, «El cachafaz», donde le sacan viruta al piso. Mientras tanto tengo que pedir turno con mi analista; me preocupa que el bailar con otro hombre —aunque técnicamente se trate sólo de su esqueleto— se me dé cada vez mejor.

Foto © Alerosa, Gramophone

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