Sesenta y siete

BEATRIZ se despierta muerta de frío y le pide a Víctor que se levante y ponga otra frazada. Éste se finge dormido, pero la mujer lo zamarrea y le dice que no se haga el sota, que mañana cumple años y que está deprimida. El hombre bufa, va hasta el placar y vuelve con la primera frazada que encuentra. Cuando se dispone a extenderla sobre la cama, Beatriz, cejijunta, alega:

―Ésa no, querido; que la fragata me hace soñar con naufragios. Mejor la que tiene cuadritos.

El marido esta vez no bufa, inspira; y marcha nuevamente hasta el placar. Retira una, dos, tres frazadas, hasta que da con la de a cuadritos. Mientras la tiende sobre la cama, Beatriz dice:

―Sabés que recién caigo en la cuenta de que al ser los cuadritos blancos y negros la frazada parece un tablero de ajedrez.

―¿Y? ―se atreve a preguntar el hombre.

―Que ahora que lo sé, seguramente voy a soñar con que juego al ajedrez, y para jugar al ajedrez hay que pensar y yo no quiero pensar mientras sueño. Mejor buscá una que no tenga motivos.

Víctor regresa con tres frazadas monocromas y dice:

―Éstas las usamos siempre y nunca te han hecho soñar…

Beatriz mira y remira, tamborilea con los dedos sobre su boca; al fin exclama:

―¡Querido, la verdad es que ya no tengo frío!

El hombre guarda las frazadas, se acuesta, y, antes de apagar la luz, sonríe. Mañana le va a pedir al repostero que, por primera vez, le ponga a la torta tantas velitas como años cumple su mujer.

Foto © Virginia Valdivia

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